Cuestiones

¿Te acuerdas cuando escribíamos? 

¿y cuando hacíamos los caminos nuestros?

 ¿Recuerdas como las palabras desencadenaban una historia que se convertía en realidad?

¿Por qué no soñábamos? 

¿Por que dejábamos todo en manos de las letras?

 ¿Por qué el futuro era la cuestión menos preocupante de todas? 

¿Has limpiado los cajones de retazos míos? 

¿Los mantienes en la memoria a muy largo plazo?

¿Te ... te acuerdas?

Y sí, necesito cuestionarme para seguir caminando...

Lo siento

Echarte de menos ya no es suficiente

y llevo todo el día esnifándote

a base de pegamento y goma eva.

Y antes de llegar tarde al trabajo,

bajo a Vanesa del coche a todo trapo

mientras me pregunta dónde andarás hoy.

Sigo pegándome los dedos a cada gota

porque opté por quitarme las guantes

asi... sin más... para tenerte más cerca.

Me declaro culpable, responsable.

Me condeno a seguir cosiendo

cualquier cosa que caiga en mis manos.

 No pretendo hacer literatura de tí, es imposible,

pero sabes que me revuelves las musas

y que tomar decisiones me hace más débil.

En tierra de nadie

Y cuando más movidas están las tierras, 

irrumpes en mi espacio sin cita previa, 

declarándome la guerra en son de paz.

Me amenazas con sublevaciones,

con antiguos atentados y tus manos.

Me plantas Nebrasca, tu mirada.

Fuiste Platón entre mis sueños,

quimera en el centro de la plaza,

voz oculta entre mis voces.

Y ayer te hiciste real.

Hoy tangible entre lágrimas.

Mañana... Mañana será tarde.

5 líneas

Ayer me senté a escribir en las rodillas de mi cama, pero no se me ocurría nada y pensé en dejarlo para mañana. Mañana... Y mientras refranes redundantes ocupaban mi habitación como letreros de "salida de emergencia", me asaltó el miedo, la duda, y la idea de quedarme sin palabras.

Tecleé cinco renglones y no continué, lloré.

Me dan pánico los primeros besos

Me dan pánico lo primeros besos, tu mirada fija y los jerseys a rayas muy pequeñas.

Me da vértigo la tierra firme,el olor a seco y tu mano en mi cintura.

Añoro la velocidad, los semáforos apagados y mi silencio.

Me siguen asustando los días antes de y la hora de la cena.

Adoro las hipótesis, y está por confirmar que mi personalidad indujo a Heráclito en sus teorías.

Irascible ante tu incomprensión sobre mis actos, pero nunca hastío.

No me gustas cuando estas tú, sino cuando eres conmigo

itinerarios

La soledad no es una elección sino una forma de vida.

El itinerario de elecciones de la vida

me desemboca en el camino elegido,

no en el deseado.

Maldices mis días por pensarme

niña alocada e ilustrada,

más tus alagos me alejaron

de rios desbordados,

de "conversaciones besugos"

y chicos con "h intercalada".

Soñaba con tu ayuda,

con echar a suertes 

la próxima ruta de

un ciclo mal esbozado.

Mis miedos, tus temores

y otra sarte de sinónimos

optaron sin dudarlo

por la felicidad.

¿Es felicidad sinónimo de huir?

Me baila tu respuesta entre los dedos

pero no dejaré que juegues

con mis sentencias.

Se llama Gen, o al menos eso creo

Cuando te fallan las letras, te flaquean las sílabas y notas como discuten la prosa y el verso, te paras. Me paro. Me quedo inmóvil como cuando voy a buscar algo en la nevera y se me olvida. "Me paro, cierro la nevera, respiro y vuelvo a abrirla de nuevo".

Cuando me fallan las letras me paro, respiro, y vuelvo a abrir mi nevera. Busco entre papeles y frases olvidades de dias que, sin saber por qué, escribí en el ticket del bus que había vuelto a enamorarme. Me gusta abrir un libro y encontrar trazos de color rosa que me recuerdan que yo también lo soñé. Hay veces que puedo pasarme los segundos contemplando los trazos que hiceron, unas manos tan pequeñas, algo grande de mi nombre. A veces es necesario recordar que tengo una silla de dar vueltas solo para mi.

Y buscando encontré una de las causas por las que comencé a escribir frases absurdas en los billetes de autobús una tarade cualquiera de 2007. Se llama Gen, o al menos eso creo. No se de donde la saqué exactamente, solo se que choqué con ella de casualidad, que es como suelo encontrar las cosas bonitas (y la foto es del mismo rincón perdido).

EL PAPEL PINTADO

El papel pintado de la pared del pasillo tiene flores marrones, amarillas y ocres. Elena las contempla cada día, asegura que están más abiertas y hermosas que el día anterior.

Cuando crezcan un poquito más, piensa, y sus tallos, sus hojas, sus pétalos, ya no quepan en la pared, tendrán que salirse del papel y extenderse en libertad, trasladarse a los placeres de una tercera dimensión. De esta manera, irán ocupando el pasillo y convirtiéndolo en una selva donde hojas, tallos, ramas, flores ocres, marrones y amarillas, bailen y se retuerzan entre sí, abracen e impidan el paso a cualquiera que se atreva a irrumpir allí. Excepto a Elena.

A Elena la dejarán pasar, porque ahora ella es la única que se ocupa de las todavía pequeñas y bidimensionales florecillas. Cuando se queda sola, corre al armario de la cocina a por el difusor de agua que mamá siempre usa para regar los geranios. Los geranios siempre crecen, así que las flores del pasillo, amarillas, marrones y ocres, deberán crecer también. Por eso, Elena se toma su tiempo, para regarlas bien, cuidadosamente, con cariño.

Ellas, las flores, lo notan, Elena lo sabe, y cuando crezcan tanto que no dejen pasar la luz, dejarán que Elena corra hasta su habitación y luego se estrecharán y se enredarán, impidiendo que papá o mamá lleguen hasta ella, para que nunca más vuelvan a gitarla.

Gen.

A todos los que siguen pasando por aquí, deciros que aunque no os comente os sigo leyendo ;)

Y siento mucho mi ausencia, pero estoy buscando mi letra cursiva...

Me siento con ganas para escribir nada.

Esta mañana me he colocado
dos mariposas en mi cabeza,
y salido al mundo con una enorme sonrisa,

No me gustan las mandarinas, con huesos,
asi que convenceré a mi abuelo
para plantar un mandarino, sin huesos.

Recuerdo
largas tardes de sofa y birra,
caminatas hacia la facultad y música, y
con unos enormes cascos verdes
calentándome mis orejas.

Y salir corriendo.
Siempre.

Cursi_va

El otro día me preguntaron ¿por qué "cursi_va"? y como buena persona redicha contesté con la pregunta que siempre respondo a todo "¿y por qué no?"

Me gusta pensar inclinada, sobre cualquiera de mis muñecas, derritiendo el codo sobre la mesa y alternando el brazo cada vez que se queda dormido. La espalda recta y las buenas posturas las tomamos ante terceros, siempre me recuesto en mi silla de dar vueltas cuando me siento frente al ordenador.

Sin olvidar que disfruto de las pomposidades en su justa medida, un toque bastante cursi que viene y va cuando me pilla distraida, como levantar el dedo meñique al tomer el té con el chándal puesto. Lo reconozco, mantendo a "La bella y la Bestia" en la pared de mi habitación, escucho canciones pastelosas hasta el punto de necesitar insulina, me regalé por los reyes una maleta rosa y no puedo salir a la calle sin las uñas pintadas. Por eso Cursi_va.

Poner puertas al mar

Me huye, se esconde...

Huye, rehúye...

Se esconde...

Y así llevo todo el día, intentando explicarme porque el mar silba cada vez que voy a visitarlo. Me observa de lejos, me revuelve. Me grita el mar pidiéndome que me marche sin dar explicaciones.

Y es que huye, rehúye...

Disimula cuando me ve aparecer y se avergüenza cuando le digo que "no respeta señales ni fronteras". Y, aunque afirme lo contrario, se sonroja al bañar mis pies en su orilla.

"Campa a sus anchas, entra donde quiere", libre para romper malecones sin importarle su legado sigue dándome la espalda cuando lo miro desafiante.

Porque seré mosquita muerta, pero no me ahogue en tus aguas.

Definiciones

Dice la Real Academia Española:

pesadilla.

1. f. Ensueño angustioso y tenaz.

2. f. Opresión del corazón y dificultad de respirar durante el sueño.

3. f. Preocupación grave y continua que siente alguien a causa de alguna adversidad.

4. f. Persona o cosa enojosa o molesta.

fantasma.

(Del lat. phantasma, y este del gr. φάντασμα).

1. m. Imagen de un objeto que queda impresa en la fantasía.

2. m. Visión quimérica como la que se da en los sueños o en las figuraciones de la imaginación.

3. m. Imagen de una persona muerta que, según algunos, se aparece a los vivos.

4. m. Espantajo o persona disfrazada que sale por la noche para asustar a la gente. Era u. t. c. f.

5. m. Persona envanecida y presuntuosa.

6. m. Amenaza de un riesgo inminente o temor de que sobrevenga. El fantasma de la sequía.

7. m. Aquello que es inexistente o falso. U. en apos. Una venta fantasma. Un éxito fantasma.

8. m. Población no habitada. U. en apos. Ciudad, pueblo fantasma.

ellos,

1. pron. person. Formas de 3.ª persona masculino y femenino, plural de él.

Digo yo:

ellos (sinónimos: pesadilla, fantasma).

1. No son más que un pronombre personal.

2. Cinco letras que atormentan mis noches dejando de ser grafías para convertirse en un sueño tenaz, para oprimirme la respiración sin dejar de molestarme una sola noche.

3. No son palabras, son imágenes orgullosas que amenazan con falsas sonrisas una cama no habitada. Son el plural de él.

4. No son un mero pronombre personal.

Seguiré contando cuentos

Dicen que cuando revisas tu cuerpo y no lloras por las heridas pasadas, has crecido y aprendido la lección. No he llorado, ni siquiera me he quejado cuando una de mis peores pesadillas me asaltó en mitad de la noche. He sido capaz de mirar con nostalgia cada rozadura y eso me ha hecho más fuerte.

Quizás no he aprendido la lección, sino formado parte de ella y, aunque por momentos me sienta ruin, sé que mereció la pena.

Seguiré contando cuentos de sirenas que no perdieron la voz, de princesas que saltaron de su torre o de brujas cuyo mensaje único en el mundo era transmitir que "no es lo que parece", pero me retiraré de escena para dejar los protagonismos a verdaderas inocentes encerradas en cárceles de oro, porque yo ya soy libre. Gracias.

Tócame

Acaríciame tu ayer y palpa mi desdicha,

toca, toca, toca
tócame lo que quieras,
no encontrarás llagas.

No quedan heridas,
solo cikatrices, con k,
supuré tu amor
a base de silencios.

No escribiste bien la cura,
y tardaron en sanar
millones de endorfinas
infectadas de ti.

Me calcé tres sonrisas,
llené los bolsillos de girasoles
y recordé lo bonito que era
olvidarte.

Conversación con nadie

No te lo creerás... hace días que no lloro a escondidas, aunque sigo con esos sueños extraños que me recuerdan que cualquier tiempo pasado fue mejor. Y quizás sea el fin de semana, pero hace dos días que no me enamoro de ninguna sonrisa.

¿Sabes que? Últimamente duermo con una trenza, porque me gusta ver como se entrelazan los colores de mi pelo y dar coletazos de un lado a otro mientras intento conciliar el sueño.

Y te vas a reir cuando te diga que llevo días sacando la basura con la bata y las zapatillas de casa. No se, pero si alguien se enamora de mí en ese momento quizás sea mi príncipel azul, o rojo, o verde, o amarillo chillón.

¿Mi ropa? Sigo con mi chaquetón reversible, es genial para los días de frío. Y el calzado del gato con botas empieza a desgastarse...voy a tener que dejar de jugar al fútbol con las botas negras.

Y poco más... esta mañana quería oler el mar, pero me quedé en casa...¡Del domingo que viene no pasa que coja la bicicleta!

Y yo necesito enamorarme de alguien

- ¿Qué se siente?

- Es eso, una sensación. Ycomo tal no puedo describirla. Es algo muy personal. Cada uno lo vive de manera distinta. Es... es mágico.

- Pero... ¿Qué sentiste tú?

- Como explicarlo... ¿Alguna vez has sentido que debes estar de pie pero los pies no pueden estar parados? ¿Que el corazón te late a mil por hora y notas que se te sale del pecho? Es como si cientos de mariposas revoloteasen en tu estómago y hormigas te rocorriesen todo el cuerpo...como si algo te quemase y estuvieses a punto de estallar. Pero el calor es agradable, y no quieres deshacerte de él...

- ¿Eso no era el amor?

- Entonces llámame enamorada.

- ¿Y cuanto te duran las horimigas? ¿Siempre?

- Por desgracia no. Son sólo los 5 minutos antes de salir. Después se te olvida todo y simplemente flotas por esas tablas. Te das cuenta que sabes volar.

- Pues que breve.

- ¿Acaso el amor no es breve?

- Yo creo que el amor dura más de 5 minutos.

- Y yo creo que el amor se puede romper, malgastar o simplemente decaer con el tiempo... en cambio, yo me enamoro cada vez que salgo a un escenario.

- Y yo que pensaba que el amor sólo se podía sentir por otra persona...

- Entonces déjame decirte que te queda mucho por descubrir.

- Sabes... necesito enamorarme de algo.

- Y yo necesito enamorarme de alguien.

Gracias a todos por darme la oportunidad de flotar con vosotros en esas tablas...
muchas gracias ^^

Falta de afecto

Añoro tus besos de azúcar y sal,
preocuparme a cada segundo
del blanco de unos dientes
y el rojo de otros labios.

Interpelo de noche a la luna
el motivo de la compleja tesitura
en la que palmitan tus sentidos
como latigazos en la sien.

Fue tu sensible bipolaridad,
mis casa entre las nubes
o el equilibrio imposible
de un calendario equívoco.

Fue compartir inocentemente
los jirones de mi colchón
con planetas distintos,
como lentejas y telas de sofá.

Como quitarse de fumar sin problemas
y pedir al mes una calada desesperada,
busco en mi lógica aplastante
la tormenta que erosionó mi todo.

Pero gracias al Dopoulismo
comprendí que hice bien,
que no tengo motivos para sufrir
mis decisiones pasadas.

Amor incrustado

Y aunque no podamos evitarlo, somos bestias románticas. De ésas que rugen y lanzan miradas furtivas ante la presencia de cualquier extraño por miedo a ser objeto de caza, aunque, en el fondo, ciegos de cursilería deseamos que nos atrape en sus manos porque necesitamos el contacto, lo más próximo a una caricia.

El cariño nos brota en cada poro, y no entiendo la manía que tenemos de arrancárnoslo a guantazos, si es necesario. Huimos, corremos, gritamos... como seres lógicos que somos, rehuímos de aquello que una vez nos causó tanto daño que no podríamos soportar de nuevo las mismas torturas sobre nuestras espaldas.

Pero no podemos escapar por mucho que lo neguemos. Una vez que el amor se nos incrusta, no podemos deshacernos de él ni con agua caliente. Es parte de nosotros.

Y como bestias acabamos huyendo desenado ser cazados.

Caminos

No sé a quien se le ocurrió la fantástica idea de decir "que la distancia es el olvido" y dejar que dicha sandez perdurase en el tiempo. Nunca llegamos a olvidar.

A lo sumo, tachar días del calendario nos ayuda a enterrar viejos fantasmas, a cerrar heridas que aún están por cicatrizar o esconder bajo llave, en lo más profundo de nuestro baúl de recuerdos, las historias más falsas y los cuentos que no terminamos con un banquete de perdices bien hechas.

No olvidamos aquello que queremos, no lo perdemos en el fondo del baúl. No lo enterramos ni encerramos bajo llave. Simplemente le reservamos la zona vip donde almacenamos "las cosas bonitas".

Crecer es la peor trastada que se le puede hacer a un niño. Ya que, además de la inocencia, aparta de su camino las cosas que le ayudaron a crecer simplemente porque no siguen la misma dirección.

Se hace el camino al andar y cada cual creamos nuestra ruta personal. Pero no compartir itinerario, no significa que no puedas reencontrarte en cualquier área de descanso para tomar un café y comentar el camino. Para llorar por los tropiezos en los prados más llanos y reir de las artimañas que nos ayudaron a escapar del relieve más accidentado.

Hay veces en las que tu camino te sorprende al doblar una esquina cualquiera y te regala un "¿Cómo estás?". Dos palabras y dos sonrisas son suficientes para saber que elegismos el camino correcto. Que nadie se extravió entre las estelas del mar.

"Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar".

-¿Y qué hacemos ahora?
- Seguir caminando...

Ya no me quedan vestidos para estrenar...

Me asomo por la mirilla de mi habitación, y me descubro buscándome en las letras que tantas noches en vela me regalé. Y me sigo buscando, pues no reconozco a esa pequeña muchacha capaz de comerse el mundo con solo una mirada. Hago balance entre cuadernos, viejas agendas, folios sueltos y algún que otro "postick"traspapelado entre mis cajones y, con una sonrisa de nostalgia boba me doy cuenta que no me quedan vestidos nuevos.

Vivía encerrada en el vestido rojo fuego, tanto, que el agua no fue capaz de curarme las heridas y con el hielo solo conseguí quemaduras de tercer grado. Cambié radialmente al tutú y las mallas rosas, pero solo logré una torcedura de tobillo en mitad del bosque y tardaron días en encontarme. Decidí colgar mis zapatillas de ballet y sin percatarme, me encontraba enjaulada en un hábito cuya blancura cegaba a los más invidentes. Consiguieron arrancarme la túnica a mordiscos y arañazos, tal fue la violencia que me aislé en un lóbrego camisón negro que me bajaba desde la barbilla hasta los dedos de los pies.

Aún llevo el camisón negro, y a veces, en las grandes ocasiones, me planto el fabuloso vestido rojo, pero es un poco incómodo para llevarlo todo el día puesto.

Con esto de la crisis no puedo ir de compras y...

y ya no me quedan vestidos para estrenar.

Cambio de mochila

Cambio de mochila como quien cambia de calcetines.

¿símbolo?

¿señal?

Mentira.

Cambio de macuto por no ser capaz de cambiar la máscara tras la que me encierro, por no encontrar el deteriorado broche que me encerró en un ser que desconozco por completo. Deshabité mi personálidad,tras el vacio llegó la desesperación y me encontró copiándome a mi misma. No hice más que calcar los pasos que hubiese dado mi "yo" de años atrás.

No hice más que mentir.

Que mentirme.

Que mentirnos.

He sido juzgada por suplantación de mi personalidad y han sido bastante específicos en la condena: encontrarme y pedirme perdón.

Y por más que grito que acepto la sentencia van a encarcelarme hasta que me deshaga de ese maldito antifaz de broche consumido y adherido a mis pestañas.

Yo también quiero que acabe todo esto, pronto será Halloween, y necesito disfraz nuevo.