Por eso no me gusta salir...

Vuelvo a mirar el reloj y solo han pasado dos minutos.

Rodeamos una mesa que nació para sostener cubatas, coca-colas y alguna que otra cerveza olvidada. Nadie habla y no hay silencio, pues el tun-tun-pa ton-ton-pa (que en alguna ocasión nos deleita con una voz sobrehumana que practica un inglés falso) se encarga solito de llenar el ambiente. Aún asi, la encantadora reunión se hace pesada y encuentro diversión en leer la etiqueta de mi botella y, como si de un libro se tratase, busco un misterioso final entre las coca-colas y los nesteas vecinos.

Alguien se atreve a romper el hielo, y un tal Oliver se hace protagonista en la mesa. Alaban a una morena y critican a una rubia de bote a la que comparan con una tal Patricia, que habla con un olivo, o algo así. Después de 10 minutos de intensa conversación, de la cual me he privado porque intentaba ponerle cara a algún Oliver o alguna Patricia, descubro que si no eres una fiel espectadora a telecinco, no tienes nada que hacer en esa mesa...

Sigo buscando desenlace en las botellas y...nada.

La mesa de al lado sigue chillando. Todas llevan flequillo rubio hacia la izquierda, chaleco de punto y un bolso que no podría comprar ni con mi sueldo de tres meses. La bebida está sufragada por "papá" que pagaría lo que fuese ppara que su "niña" no se resfrie haciendo botellon en la calle, "eso es primitivo". De repente, como castigo del cielo suena pop comercial, y lo celebran gritando porque es "¡nuestra canción!". Estoy apunto de decirle al camarero que debería cobrar a los grupos que sobrepasasen un límite de decibelios prefijados, pero me quedo sentada esperando salir de aquella pesadilla.

Tras media hora de silencio, interrumpido por algún comentario relacionado con "casa Basile", alguién se atreve a decir "vamonos ya".

Siempre recordaré con cariño esas palabras..."vamonos ya".