Yo también se escribir entradas para "San Valentín"

18 horas, 32 minutos, 14 segundos. 14. 02. 10

Silenciosa, se mira frente al espejo y se arregla lo mejor que puede, pero intentando no pasarse con el maquillaje. Una base fina que oculte los achaques que le recuerdan que ya no es una niña, tono cálido en las mejillas pera equilibrar la frialdad de su tez, color claro en los ojos para tapar la tristeza y en los labios...¿carmín? imposible, eso hubiese indicado que pide a gritos que le borren el color y ella no recuerda lo que es un beso, mejor un naranja pálido con un delicado y sugerente perfilado.

Ya estaba vestida, pero no se encontraba conforme, y se cambió varias veces de chaqueta y otras tantas de pañuelos, que intercambia con collares que no le decían nada con los pendientes de siempre.

-Creo que ya estoy.

Se repitió varias veces frente al espejo para convencerse que de estaba preparada para salir a la calle. Se acercó a la salida, agarró el pomo de la puerta dirigiendo su mirada al sofá de todos los días: "Voy a tomar un café con mi hermana" dijo. Y la respuesta eufórica le sorprendió, pues aquel que retransmitía partidos de algún tipo de competición en un canal de deportes le contestó "¡Y el resultado de hoy es impresionante, nunca antes fuimos espectadores de algo tan sensacional!". Y con los halagos de aquel periodista tan agradable cerró la puerta con un suspiró, pues las manos no le funcionaban.

Mientras tanto, el sofá, seguía mudo, público del partido, y ella bajaba las escaleras deseando desaparecer de todo aquello, al menos un par de segundos.

Pequeño relato

para todos aquellos que me pregunten porque no me gusta "san valentín",

para los que me llaman fría,

para los que dicen que no tengo corazón,

para los pocos que se compadecen por no saber como sigo sonriendo,

para el que me dejó plantada,

para niño pequeño que se sonroja al mirarme,

para mis amigos,

para alguna amiga,

para el que da señales de vida 4 años más tarde,

para mi hermana por pecar de buena,

para el que me dejó otra vez plantada,

para el que no me miraba y ahora me persigue,

para ti,

para mí,

para todos los que creéis en san valentín

y para los que lo odiéis tanto como yo.

¿Por qué no creo en el amor?

Porque para piropos de un periodista me basta con encender la tele,

porque no creo en las cosas cuyo significado desconozco.

Porque tengo miedo.